Creer y Pensar

 

Spei

 

Cansado, sediento de sentimientos no encontrados,

busco mi pozo de agua en este desierto llamado vida,

en este lugar olvidado por los antiguos

ya demacrados por el paso del tiempo, por su constante parsimonia,

por su inconstante obra.

Es así que en un rincón oscuro de lo real

la encuentro.

Sabía que existía, porque en algún instante de demencia

la había soñado.

Demencia que perdura tras haberla conocido

y un sonido ensordecedor que me llama,

 insensible a mis propias suplicas

me vuelvo hacia él, tapo mis oídos con fuerza

Imploro por misericordia.

Pero ya es tarde, siempre hay alguien que lastima

y debe haber por lógica un lastimado.

No sin luchar me entrego a ella, la abrazo, observo

su caminar, su sonrisa, sus ojos de niña traviesa,

 a punto de jugar con mi alma, ¿perversidad en la inocencia?

¿Es posible caer en tal engaño? Si no fuera así, no hubiera conocido

la felicidad y el dolor, siameses del tiempo, inseparables hermanos.

En sus ojos perdí la razón y mi albedrío,

sus labios inspiraron poemas, canciones eternas y sin embargo

una lagrima se desprende por mi mejilla.

La tristeza me invade y me arroja a lo profundo

me hundo en el fango, mis pulmones se llenan del liquido viscoso

pero aún así la deseo, la quiero, la amo.

Es raro como el dolor y el placer se mezclan,

Y es rara la sensación que nos deja.

Cierro mis ojos y con fuerza,

sueño sus manos sosteniendo las mías,

pero ríos salados inundan mis ojos.

Debería olvidarla, pero como hacerlo en un día

si años han pasado y la sigo amando…

se introdujo en mi carne, en mi alma, en lo que resta de mi corazón.

Solo queda una cosa…spei…spei.

Esta noche soñare contigo, con tus miradas, con tu sonrisa. Tus brazos otra vez rodearan  mi cuerpo y mi corazón latirá de nuevo. Perfecto recuerdo, fugaz y tibio, como nuestro ultimo beso. Esa tarde te vi partir, te vi alejarte bajo la lluvia y desaparecer al doblar la esquina. Me quede ahí parado, mirando el cielo, dejando que las gotas recorrieran mi rostro, perfecto recuerdo, fugaz y tibio.

Esta noche soñare contigo, estarás feliz como siempre, con tu clásica sonrisa y tu timidez sensual e intrigante. Te veré a los ojos y entrare en tu alma, bailare con ella, no le diré cuanto la extraño, cuanto me duele perderla, no es así que uno ama.

Esta noche soñare contigo, y entre las nubes te encontrare esperándome, volaremos juntos tomados de la mano, con miradas cómplices nos diremos que nos amamos, nos mezclaremos como dos cuerpos etéreos. Perfecto sueño, fugaz y tibio.

Y luego…y luego solo queda despertar. L

Se nos fue un grande del futbol Uruguayo.

Adios Contador

Viva Peñarol !!!

El invierno invade mi corazón, lo congela y lo endurece. Lentamente de el caen las hojas sin color, sin vida. Nada puedo hacer ante el gélido viento que penetra como un cuchillo mi intrincada alma. Solo la ilusión de la primavera me mantiene en pie ante la tormenta, la ilusión de poder verte. Solo la alegría de tus ojos y el brillo de tu sonrisa pueden darme el calor que necesito, como el sol que se atreve a asomarse entre las nubes. Tú eres mi sol, tú eres la vida y la alegría, tú eres ese astro que imploro hace tanto tiempo que aparezca. Desde que te asomaste en mi vida solo quiero ser mejor, ser una mejor persona un mejor hombre para poder merecerte, para poder acompañarte, para que me ames. Es el destino tal vez que nos tiene separados, es este invierno que nos ataca, que nos impide ser felices. Espero que lo venzamos, espero que seamos fuertes y que nuestro amor también lo sea. No estoy seguro que nos depare este tiempo gris, de lo único que estoy seguro es del amor que siento por ti, de la dulzura y la belleza de tu ser, de la persona que eres, de la persona que quiero ser a tu lado. No me siento completo sin ti, me siento vació si no estoy contigo si no puedo al menos una vez beber de tus labios, rozar tu piel, sentir el calor de tu corazón junto al mío, sentir que me amas.

Te amo mi vida, por vos daría todo lo que tengo, te amo princesa TE AMO.

Parece que los dioses siguen jugándome bromas, que se divierten con mi alma y mi corazón. Tal vez soy yo mismo quien se hace daño, no lo se. Solo espero que sea solo una pesadilla, un mal sueño.

Desperté un día soñando con tu mirada, escuche tu llamado a lo lejos, camine lentamente hacia ti y en el camino me fui despojando de mis pesares, de los recuerdos absurdos de amores pasados. De a poco me fui curando, de a poco fui abriendo mi corazón al tuyo y lo abracé como la brisa lo hace en este momento. Mire al cielo y vi la luz de tu sonrisa, la dulzura de tus palabras se apodero de mi, me has hechizado mujer.
Desde lejos me colmas de sentimientos, desde lejos me convidas a soñar con el laberinto de tu cuerpo, de tu alma. Un sol tibio, de esos que anhelas en invierno, calienta de apoco mi corazón helado con el tiempo, siento que despierta, siento que se mueve dentro de mi y cuando logro mirar dentro del orbe te encuentro jugando con el, tomándolo en tus manos, logrando que de nuevo lata, que tenga vida, que sueñe otra vez.
Te sueño mi amor lejano, te siento, tanto que te mueves dentro de mi piel, de mi mente, soy esclavo de tu pensamiento, esclavo de tu aire. Despierto y vuelvo a soñarte, y en el te entrego mi corazón y mi alma, no conozco otra forma, esa es la forma en que se amarte.

" Dictador en obras"..asi titulo el diario Folha de Sao Paulo, uno de los principales diarios de Brasil.  "De modo paulatino, pero inequívoco, Chávez hace su escalada autoritaria, erosionando los pilares que sustenta la democracia". Estas son algunas de las repercusiones que ha traido la decision de Chavez de cesar la concesion de RCTV, uno de los canales privados de Venezuela con mayor alcance. Esta decision fue tomada en diciembre del año pasado, pero por los hechos ocurridos en el 2002 en los cuales se produjo un golpe de Estado donde Chavez fue privado del poder por mas de 24 hs.

Esto es mas que un duro golpe pàra la libertad de expresion en Venezuela, es mas, me atreveria a decir en America...Chavez esta haciendo un trabajo de hormiga...lento pero seguro...cada vez mas se aproxima mas a su homónimo isleño, solo le falta la barba. No es que crea que todo lo que hace Chavez este mal ni mucho menos, si pienso que hay limites, no se puede menoscabar la libertad de expresion, pilar fundamental del libre pensamiento y de la democracia, para castigar hechos de naturaleza similar, nada bueno sale de la concentracion del poder, y nada bueno saldra de la concentracion de la informacion. Lamentablemente algo esta sucediendo, algo se aproxima, algo se esta construyendo.

Esperemos que sean obras qe fomenten la libertad y la democracia y no los sueños de poder de personajes casi caricaturescos.

Faltan dos de mis hermanas en esta foto, las pequeñas, no se preocupen ...ya las agregare, sucede que esta foto me encanta.

Por dejarme decir todo lo que siento y quiero, por ser hermanas y también amigas, por ser el sol cuando estoy

con mi tormenta oscura.

Observo su caminar, la analizo, la grabo en su mente, para no olvidarla jamás. Vio sus ojos y su alma enmudeció. Recordó aquella primera vez al verla, sus piernas temblaron y de su voz solo salio un diminuto quejido, sus cuerdas vocales le habían jugado una broma. Aquella vez fueron amantes, luego, solo buenos amigos, buenos compañeros de aventuras.

Pasaron años y se distanciaron, pero igual había algo en sus miradas cuando se cruzaban, como si los dos guardasen un secreto, eran miradas que estremecían, ellas solas comunicando sus cuerpos, sin tocarse, sin mencionar palabra alguna, cómplices. Así pasaron varios otoños, hasta que un día volvieron a verse, como lo habían hecho hace varios años atrás, como en ese primer otoño.

La tomo de la mano, acaricio sus palmas y las beso, sin sacar por un segundo sus ojos de los suyos. No emitió sonido alguno, solo la observaba, expectante. Ella en cambio temblaba, su cuerpo le hablaba, le exigía que en ese momento se formara uno, un solo cuerpo, un solo querer. Esa noche los recuerdos fueron olvidados, sustituidos por una realidad onírica, todo, sellado con un beso, con un abraso, y sin el adiós, que quedo perdido en el tiempo.

Desde donde estoy te veo

desde acá te miro sin mirarte

y te veo bien,claro y nítido

pero se que en realidad

es mi mente la que te dibuja

y te crea delante mio

sos mi figura en el espejo

y mi real paranoica

mi Zahir diría Coelho...

pero seguro que mi mente no me engaña

esta claro que me gusta imaginarte

pero no se en que punto esto pasa a ser locura

no se donde esta la frontera

el hilo fino que separa esta

ilusión, obsesión ,de la locura que me persigue

quizás es el miedo a lo real

el miedo a ver que todo esta igual

y que nada sigue siendo lo mismo

que todo esta idealizado y solo vive en mi mente

esa que me acobija,que me guarda

y me hace creer que ayer sigue siendo hoy.

pero,..ayer no tenias esos ojos.

ayer no mirabas así..

así no eras ayer ..

que cambiado te guardo en mi recuerdo..

sera porque ...no se..

te veo, te tengo aquí ..

que lindo ver que sigues aquí..

como siempre , como antes..

estúpida duda que creí soñar ayer.

Autor: Vera Weiss

Gran amiga y mejor persona, te extrañamos, espero que pronto nos veamos o por lo menos nos soñemos. 

Al parecer mi post anterior no surtio el efecto que esperaba, tal vez sea porque era un poco extenso, la verdad no lo se. Crei que iba a despertar sentimientos o por lo menos el interes de la comunidad de blogueros...me equivoque. Tratare de hacer los post un poco mas cortos, que hablen de mi mismo...o quizas solo prenda fuego la PC...la ira me invade...jeje...una broma...sin resentimientos. Bueno espero que por lo menos respondan con insultos y repudios hacia mi persona, eso es mejor que no tener comentarios...ahhh...me olvidaba...los quiero... :) XD

 

Guitarra Negra
Letra y Música: Alfredo Zitarrosa

 

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía. . . Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres blen queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía mis amigos, sus nombres, las noches de café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Aristides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos indices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre ni a mi madre, ni a Marx, ni a Aristides, ni a Lenin, ni al Principe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes... A mi tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas... Y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... La noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... Y se echará en el piso como un perro... Y aguardará hasta la madrugada... Hoy... Dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...
... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... Mi casa, más cercada que mi barrio... Mi barrio, cercado por mi pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...

Temblando, con el frontal partido con el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... Balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita. . . Ahi se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quien que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habian dolido y que eran tantas partes, tan extensas. . . Y que pastando nunca habia dolido... Haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... Y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, Dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no habia pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... Y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquvó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... De un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...


En la punta del agua..., una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequenas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boite... Entre aplausitos, al compas de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire. .. Subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... Gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cria -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchandose y flotando, mientras dure la noche, su belleza infantil de ingenieria, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... El gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...

...Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, guitarra negra. . . Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia. Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, más grito y se alzan, gimo y me acompañan, rio y baten de a dos, como que están amandose y se odian, sin embargo mis dos alas se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aqui la nada. . . Más allá el pueblo y más acá el amor... Pero el pueblo está también más acá... Y antes estaba allá también, detras del pueblo el pueblo. . . Hemos viajado por todos mis caprichos y el pueblo hozando el piso, amandose con alas como las mias... Odiando su destino, odiándome y amandome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... Y sus mil bocas dicen: "Ahora, la suerte ya está echada..."

La mariposa viene hacia mi en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... Y yo vi que no era a mi a quien buscaba sino a la muerte... Y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... Sino que era mariposa nada mas, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y fragil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida.. . Eso no es tan triste... Tristre es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...

Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mi en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la grafíca del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo. . . Los 7 ojos mios en la contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: Dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... Por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... La olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... Sino con hambre y Rita y José Luis, con Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... Y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... Tal vez un día... De soledad y rabia... De ternura... O de algún violento amor: de amor... sin duda.

ALPAUSOS SOLO APLAUSOS::::) 

Estoy reestructurando mi blog, la verdad que no tengo ni la menor idea hacia donde lo quiero llevar, antes lo hacia como un pseudo diario personal. Pensamientos que se me ocurrian, sensaciones que necesitaba expresar, algun parrafo de libros que movian mis entrañas (  y no en el sentido literal), etc.

La verdad es que hace tiempo que no escribo, hace tiempo que me habia olvidado de este rincon, de este lugar, en donde (no creo que encontrar alguien que lo explique mejor que Borges) el universo confluye en un punto, este mundo bloguero, nuestro ALEPH.

No se si volvere a escribir de la misma forma, si usare el blog como una forma de descarga. Lo que si se, es que no quiero desligarme de este pequeño lugar, de su gente, de  uds.

 

SALUDOS, OSCAR.